Le Blog des Matins Difficiles

Bonjour, Bonjour

2011-07-27T16:09:00.001+02:00

Bonjour, Bill, bonjour chez vous

Votre femme est parmi nous

Votre chien court partout

Où sont vos enfants ?

Ils sont morts de ma propre main

Morts soudains ?

Comme je vous le dis, en un souffle, en un tournemain.

Pourquoi les oiseaux volent-ils, alors ?

Pour qu’on les regarde en se disant « c’est bien ! »

Quand un enfant se plaint, on le met à la porte

La porte du Malin, l’enfant que l’on déporte

Rien de tout ça n’est rien.

C’est parti pour un tour.

Barbe à papa d’amour

Perle de lendemain

Se sentir au courant

Courir dans les senteurs

Du soleil le matin

Mes enfants sont des fleurs

Et je me sens très bien.

Parfaite inconnue

2011-01-13T17:32:00.002+01:00

Parfaite inconnue, distante à ma vue
Déformée dans l’espace
D'une vieille glace
Fraise des bois sombres
Enfant d’une ronde
Et d’un poids
L’avenir est là devant toi.

Qu'es-tu devenue, parfaite inconnue
Bout de grâce austère
Mon envie de misère
N’est plus
Et dans mon cœur vacillant
Le souvenir répand
Ta voix.
Où t'en vas-tu ?

Moi, le gouffre amer et obtus
Toujours sans père et mère
Grand marcheur aux artères
Déçues.
Toujours marié à des morues
Et des hivers.
Tu es par là.
Je ne vois plus !

Dédramatiser

2011-01-13T17:19:00.002+01:00

Que penser de la vie en boîte ?

Des défilés d’enfants gâtés ?

Que penser des gens qui boîtent ?

Et du papier glacé ?

Que penser des cadres en or,

Des suggestions calaminées,

Des émotions très agencées,

Où sommes-nous ? Mystère.

Pas rapides sur le coup,

Sans tripes et pas sûr de notre coup.

Une destination cendrée.

Mes amis couchés.

Moi parasite alcoolisé.

Dédramatiser. Dédramatiser. Dédramatiser.

Réduire ma pauvre vie à sa plus simple expression.

Ralentir.

Souffler sur les braises.

Partager des émotions.

Déminer le temps qui file et qui rend con.

Souffler. Partir. Rester.

Creuser un peu. Ne pas trembler.

Observer les sas de décompression.

Aspirer l’oxygène, recracher l’os qui gêne

Et participer au monde.

Voir bleuir l’hiver entre mes doigts.

Immoler les glaçons du fond des remorques,

Estimer l’heure, rattraper le retard,

Continuer sur une lancée quelconque,

Lobotomiser sur le bon cheval, mais attention !

Pas d’écart quand il faut tiser.

Dédramatiser.

Dédramatiser.

IV. Faux îlots

2010-11-05T17:40:00.002+01:00

Perché à l’apogée du mont Sommeil, j’ai projeté mes yeux comme des éclairs jusque dans la profondeur de Paris et de ses égouts. Sur une place sphérique, vidée de ses passants, il y avait une diligence traînée par six nègres souriants, et des chiens bleus qui jappaient autour. Une énorme masse visqueuse était comprimée à l’intérieur du carrosse et dégoulinait par les fenêtres, le long des bords, laissant des gouttes de sueur fumantes s’écraser sur le pavé. Au-dessus de l’attelage, qui glissait en silence vers le Nord de la capitale, il y avait une paire d’yeux, l’un tourné vers le sol, l’autre guettant le passage d’éventuels aéroplanes, et l’ensemble semblait capter sans peine la mousse hertzienne dégagée par les antennes des toits ; c’était une évidente connexion entre différentes parties du monde, arracheurs fantomatiques, misères aplaties par le temps, divisions par zéro, foules innocentes, l’immense magma de la science, des odeurs, de la création et du bruissement des arbres réunis en un seul corps, en une seule âme riche, qui me défiait tout en me craignant. Il y avait du bruit comme rarement : c’était la rencontre fortuite de tous les Rolls Royce de la Bataille d’Angleterre, rugissant à l’unisson à l’intérieur de ma boîte crânienne, alors que mes lèvres formulaient vainement quelques notes pour les endormir, certains pilotes agissant faiblement sur la manette des gaz pour me laisser du répit… Du bruit ! Je n’avais pas deviné, le jour de ma naissance, que le monde dans lequel j’entrais était aussi peu silencieux. Tournant un regard pensif derrière ces hurlements, j’ai pensé brièvement au mensonge originel, je me suis délecté de la souffrance du monde, qui contre-balançait allègrement la mienne. Ma pensée, comme hypnotisée par les cassures, les cris, l’acrobate craquèlement de l’essence explosée, s’orientait désormais ailleurs, chevauchant une émotion lascive et apaisante. J’étais assis dans une salle de taille réduite, sur une chaise usée par la guerre, en compagnie de jeunes garçons fort charmants. L’un d’entre eux était allongé sur une étroite table, légèrement en pente, tête vers le bas, et les trois autres lui enfilaient de la cellophane autour du visage. On lui demanda s’il pouvait respirer à sa guise ; il dit que oui. On lui versa ensuite de l’eau sur le visage, et c’était visiblement un jeu amusant. Il ne mit que quelques secondes à demander qu’on arrête. Il étouffait. Tout le monde a rit, on l’a détaché, puis chacun d’entre eux a sorti une feuille de sa poche, sur laquelle étaient inscrits des noms. Ils sont sortis de la pièce en chantant. Dehors, l’air était chaud.

Ma chaise était branlante et je n’avais pas de papier pour me bricoler une cale. Mes cheveux hérissés me donnaient l’air d’un enfant sauvage, ce que je n’étais toujours pas. Je me suis souvenu de ma parole donnée à ceux qui la demandaient, de mon enfance décorée par des arbres de taille différente, de mes parents agrafés comme des personnages de théâtre, de mon hiver qui me tirait des larmes. Enfant, mes matins étaient toujours endeuillés par la disparition des jalons que j’avais plantés dans mes rêves. Adulte, je ne savais plus pourquoi ni pour qui rêver, d’ailleurs je ne rêvais plus. Les souvenirs que je gardais de la nuit n’étaient en général qu’une fanfare d’occasions inexistantes, mais manquées toutefois… Il n’y a qu’après ma mort, ce tabou, que tout m’est revenu en un bloc. En brillant par mon absence, j’ai acquis la maîtrise de l’oubli, j’ai décidé d’une direction à me donner pour l’éternité, une éternité à caresser dans un silence suspect les pales immobiles des chasseurs de la bataille d’Angleterre.

Carnets de l'Apocalypse, IV

2010-10-11T15:17:00.001+02:00

II. Dégraisseux / Mal en point

J’ai atteint les contrées dont on ne connaît pas le nom, sans même reconnaître l’odeur des lieux. Des marécages bleus et verts, traversés de bruits métalliques. Des volatiles aux poings serrés qui semblaient jauger mon courage d’un regard. Des carosses fatigués qui traçaient lentement des sillons dans la boue, à l’intersection de différents lacs de hauteurs différentes. Des chants, parfois, entrecoupés de cris perçants. Au loin, des barres d’immeubles en décomposition, dont la fonte se mêlait au ciel gris, c’était peut-être un Paris venu d’ailleurs, une capitale perdue, ce n’était peut-être qu’un dessin de mon esprit perdu et désireux de retrouver un peu de chaleur humaine. Ce n’était probablement rien. J’ai marché sur quelques mètres en enjambant de drôles de carcasses naines, et je savais que rien ne pourrait m’empêcher d’y plonger une main rageuse : je devais savoir. J’ai empoigné un crâne transparent comme une méduse et je n’ai pas été piqué ni mordu ; J’ai levé ce vestige à hauteur de mon visage et j’ai longuement conversé avec lui, lui demandant peut-être mon chemin ou me moquant de son état de délabrement, mais cette face d’os ne répondait rien. Dans la boîte cranienne était une pendule qui égrenait des secondes funestes en dégoulinant, et les chiffres du cadran avaient été remplacées par des aquarelles d’enfant. A trois heures était une maison de campagne, à six heures était un cyprès italien, et à onze heures, juste avant le début et la fin du temps, était une cloche brillante qui valsait lentement. Je ne voulais pas attendre jusque là. J’ai remercié ce crâne peu coopératif, je l’ai planté dans le sable humide et j’ai tapé dessus avec un marteau récupéré dans l’atmosphère, un vieux marteau de forge, une arme titanesque qui m’a échappé des mains et s’en est retournée vers les nuages.

Ma marche ne faisait que commencer.
Ma tête tournait de moins en moins.
Il y avait comme une entente inerte entre mes membres.
Je ne savais plus si l’histoire m’attendait vraiment, et j’ai décidé, pour de bon, de m’occuper de mes affaires et de ne pas me soucier des regards en coin que me jetait l’eau sale du marécage ; j’avais directement affaire avec le ciel et l’avenir lointain.

Il faut avoir déjà navigué les yeux bandés, avec la fièvre, avec aussi la certitude que le bois vermoulu du vieux pont va céder d’un instant à l’autre et nous laisser disparaître dans les profondeurs, pour vraiment comprendre ce qui me traversait à cet instant précis. Si j’avais besoin d’une ville, je la voyais. Je la voyais bien, mais je ne pouvais la comprendre vraiment ni m’y attarder trop longtemps. Si je voulais une femme elle apparaissait devant moi, saignante mais drôle, lourdement perspicace, dépourvue de seins mais bavarde toutefois. Si je rêvais d’une route de campagne et d’un carnaval brésilien dans un champ de maïs, la providence m’y emmenait aussitôt. Je pouvais sentir la sueur du conducteur de char et le vacarme des fusées qui éclatent par dizaines. Je pouvais me rendre solitaire et marcher pour le plaisir, le long d’un chemin de terre. Mon esprit désordonné me soumettait des alternatives idiotes ou géniales, d’une minute à l’autre. J’ai pêché des opiniâtres laborieux par le col, les matraquant vigoureusement d’une main, tandis que ma mère m’appelait parce que c’était l’heure du déjeuner. J’ai volé sur des têtes de hibous entre des statues de bronzes, mes chevilles tenant la corde et mes coudes élargissant l’espace autour de moi. J’ai cru comprendre des choses, et je les ai perdues, je n’ai pas cherché à revenir sur le passé mais il me tenait toujours par la manche, et c’était épuisant.

Et puis, en un souffle, j’étais de retour dans le marécage du bassin parisien, dans le trou de l’Île-de-Transe, et je me tenais les côtes de douleur en continuant ma route.

Je n’avais pas rencontré beaucoup de monde depuis mon départ, quelques milliers d’années plus tard. Un vieil oncle m’avait raconté l’histoire des nains de Sixis, et d’Isis, et de sa fuite désordonnée vers les forêts du Nord, mais moi je le trouvais ridicule. Pourquoi fuir ? Pourquoi rompre toujours ? Je voulais garder la tête haute et dire au monde que je l’aimais ; je voulais garder la possibilité de le poignarder dans le dos à la première occasion ; il ne fallait pas fuir mais il fallait rester méchant, parce que c’est ainsi que sont les hommes, et que je suis un homme. Même enfermé dans le froid immense, et même à l’explosion de mes synapses épouvantables, je suis resté un être humain doté d’une conscience et d’un courage mesurable, je n’admettrai pas que l’on me contredise sur ce point.

Il y avait un panneau « Sortie » au deux tiers du marais, sur lequel je me suis endormi et qui m’a donné du bois pour faire un feu.

III. Elle allaita l'auberge

Il n’y avait pas de mythologie disponible, et j’ai dû lire dans mes mains pour trouver la bonne route, pour décider du chemin à ne pas suivre. J’arrosais comme jamais, j’avais des sueurs peureuses que j’écartais d’une main, j’avais la poudre explosive du futur proche rangée en sachets à l’intérieur de ma tête, la douceur du printemps comme tache sous le complexe hypophysaire. Il semble que tout l’horizon était nimbé d’images. Tout mon âge était criblé de plomb. Et puis, à l’instant où j’avais tourné ma tête vers l’intérieur de moi, elle avait paru dehors, elle paraissait très loin mais elle me touchait. Sans difficulté, elle sautait d’une pierre à une autre en laissant des restes rougeâtres derrière elle, mais elle ne souffrait pas : comme Hannibal ou Rimbaud, elle préférait rire devant le monde et s’oubliait la plupart du temps. Alors moi je disais « Va-t-en », comme on dit quand on ne sait pas, et je continuais de marcher en écartant les lianes et les moucherons glacés qui me couraient sur le visage, et me mordaient sauvagement en aggravant les boursouflures qui avaient déjà apparu sur ma peau. C’était un automne en enfer, une méchante soirée passée à marcher le long de rien, vers une destination que j’imaginais forcément cruelle. Je disais « va-t-en », elle restait. Je croyais que l’effervescence d’une rencontre nécessitait un peu de pugnacité et beaucoup de chance, elle répondait que je n’étais pas chanceux. Elle m’a dit « Tu n’as pas honte, et quand je te regarde je sens la mer », et puis j’ai senti mes boyaux faire un tour sur eux-mêmes comme rarement. Rien de tout cela n’avait été inscrit sur le planning, une éternité plus tôt.

Il a fallu que quelqu’un intervienne. Quelqu’un de haut m’a attrapé par une épaule et m’a secoué pendant de longues minutes. Quelqu’un m’a dit « Fonce, mais choisis bien, ou tu es mort », et j’ai cru qu’il plaisantait. Alors, rien qu’en un tour de chrono je me suis enfui à travers la garrigue en faisant des sauts entre les mauvaises herbes ; j’avais perdu la trace du printemps et je n’avais plus accès aux forces automatiques, mais j’étais revenu à moi.

Les voix se faisaient pressantes. L’envie d’avoir un lit et une couette devenait une vie à elle seule. « J’ai froid », j’ai dit, on m’a répondu qu’il n’y avait que moi entre la terre et le ciel, et que j’allais devoir péter pour me réchauffer. Pourtant, elle était toujours là, même si elle était moins belle que la première fois. Elle avait l’air d’avoir dû se battre parce que la proéminence de son front était terriblement pensive, et préoccupée. Elle me souriait. Elle me disait qu’on allait faire l’amour. J’ai dit « Va-t-en », comme les gens qui ne savent pas, et je sais que j’ai voulu l’enterrer dans le sol pour qu’elle se taise. Puis rien qu’en discutant avec moi-même j’ai eu le pressentiment d’une tristesse profonde, comme quand le vent vous chante une mélopée que vous êtes trop vert pour bien comprendre. Il suffisait d’un peu de glace pour que je ralentisse, d’un peu de feu pour que je me mette en colère, d’un soupçon d’ivrognerie dans l’air pour qu’elle parte en courant, mais je n’ai pas entendu la musique. J’ai voulu chanter plus fort, et j’ai tout perdu.

Arthur Rimbaud - Varturiations

2010-09-08T17:59:00.002+02:00

« Ô tétards, ô bretons ! Quel homme est sans tétons ? »

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« Je l’ai redoutée. Quoi ?
La grosse erreur.

C’est ta mère allée avec le facteur. »

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« J’allais, les doigts pleins de crottes de nez
Le GR 10 aussi devenait un dédale
J’allais sous le ciel, buse, et j’étais infernal
Oh ! là là, que de strings ficelles j’ai rêvés !

Mon unique litote avait un peu de mou
- Petit con de glandeur, je versai dans les sources
Ma pisse. Mon auberge était l’antre d’un ours.
- Mes oreilles au miel avaient un petit goût.

Et je me défonçais, assis au bord des routes,
Dans un paradis tendre où je faisais des croûtes
A l’écorce d’un tronc, comme un enfant rageur.

Où, filant au milieu des phares électriques,
Comme des mires, je tirais à l’élastique
Sur des voiliers blessés, milliers de petits beurres !

Variassons

2010-09-08T16:39:00.001+02:00

Je porte des œillères comme mon père et comme ma mère, comme mes deux frères, pas mieux que les quatre hères qui traînent à mon balcon, œillères posées dans l’atmosphère en équilibre, mais précaire. Je porte des fers comme Gulliver et comme Platon, et je respire parfois d’un air sévère, quand je me ressert d’un élan sincère mais désordonné. Je persévère. Je porte l’hiver comme un bâton de marcheur, parfois je me penche en avant pour traire, et je dessine le portrait de Pereire pour un sou de bonheur.

Je suis le con aux botillons marrons, je monte onctueusement les escaliers de ma maison, je n’attends plus de monts et de merveilles aux potirons. Donc, parfois je sonde un ponton devant moi, avant d’y mettre un pas, je me prends pour un colon de Pondichery sous la pluie, je m’imagine à la fois Montaigne et Napoléon, les mains dans le charbon. Montrez moi que l’on peut contenir son corps, que l’on doit foncer surtout quand c’est immonde, et que non, l’on-dit n’est pas contre le pardon. Ne pas sombrer, et ne pas perdre la raison.

J’ai oublié tous les fous cachés dans les oubliettes de cet asile de Ouagadougou. Ici, tout n’est que froufrou foutraque et coups de grisou, et quand je dis « vous », je souffre au niveau du cou. J’avais dit Bouboule sans vouloir trouer sa carapace de bambou : Proudhon l’aurait compris d’un coup. Je saoule avec ma voix sobre et qui roule, qui roule jusqu’au bout, j’outrage à magistrout, j’attroupe à la Bastouille pour défendre mes amis et me la couler douce. Ouille.

Fini les tirs polis, y compris ici où les « oui » sont légions. Fini de dire qu’il y avait pire que Mimi Mathy juchée sur un missile balistique, et qui siffle en fixant l’infini d’un regard bizarroïde. Ils ont compris qu’au fil du temps qui pisse, rien n’y survivra, ni ici, ni ailleurs, ni dans les plis d’un pigeonnant de fille, ni dans les plis d’un fond de piscine triste et alangui. J’imagine le pire et j’y fixe une attente inouïe ; je fais fi de Bibi, ma pomme d’api, qui sans ses épis rouquins ne serait pas digne d’y rester.

L’octroi ne doit pas ouater les octaves entre tes doigts, et tu ne dois pas masquer la ouateur de tes cris d’oie, comme si tu avais les foies d’un autre moissonneur. Sois simple et reste coi tant que l’on ne t’a pas pointé du doigt. Boire c’est bien, y croire c’est mieux. Mieux vaut ne pas savoir si ce soir le feu viendra de ta voix ou de ta raison, et mieux vaut ne pas croire que moi, enfant de peu de foi, je décrocherai de froides étoiles pour toi et pour ta carcasse aux abois.

Abigaëlle

2010-09-08T15:58:00.001+02:00

Abigaëlle, tu n’es pas belle
Pas plus belle que maman
Tes étincelles, Abigaëlle,
Volent avec le vent.

Privée de vie, cela révèle
Que tu es triste et que tu mens
Une main sur une aile
Et l’autre main devant.

Rêvant de t’en sortir
Repue de tant d’air pire
Grattée par des crapules
Des crabes-libellules
Une main sur une aile
Et l’autre main devant.

Respire un peu, Abigaëlle,
Ca ne durera pas longtemps
Respire autour de tes aisselles
Et de tes cheveux blancs.

Abigaëlle, méchante histoire,
Ne descend pas d’un cran.
Ne crâne pas de tout savoir,
Méchant soir de printemps.

Sens 1

2010-09-08T15:18:00.001+02:00

Va téter des faits magiques
Des fées métalliques
Et du sort, du coup, d’un seul.

Un autre que lui.
Une idiotie morose et palpitante.
Des écartements soudains : ne pas se faire écraser le pied-bot.
Pourquand défend-on la base arrière ? Les chanteurs hyéneux ?
Les électrosphères ?

Pas mieux.
Pas ailleurs non plus.
Dessous tes mains défectueuses.
Par-là et au pas de charge, l’histoire en robe de bal.
L’amiral aux deux visages.

Un nez curé sans sang dedans.
Sans défi et sans montagne.
L’atermoiement délirant ne fait qu’empirer, ou pas.
Ou après.

Pas mieux.
Pas ailleurs non plus.
Parfois peut-être, mais sans y croire.

Funeral Blues - W.H. Auden (Traduction)

2010-08-03T17:23:00.006+02:00

Arrêtez les pendules, coupez le téléphone,
Éloignez le vieux chien qui jappe et s’époumone,
Faites taire les pianos, et au son du tambour,
Faites entrer le cercueil et les sanglots du jour.

Les avions tourneront au-dessus de nos corps,
Écrivant dans les cieux le message : « Il est mort »,
Nous mettrons des colliers de deuil aux pigeons blancs,
Les agents de police auront du noir aux gants.

Il était mon Nord, mon Sud, mon Est et Ouest,
Chaque jour de mon temps, chaque instant de ma sieste,
Mon matin et mon soir, ma voix, mon corps,
J’ai rêvé de l’amour éternel : j’avais tort.

Je ne veux plus voir les étoiles quand je veille,
Démantelez la lune et pliez le soleil,
Videz les océans, détruisez les forêts,
Désormais, rien ne vit qui doive être sauvé.

Suicide In The Trenches - Siegfried Sassoon (traduction)

2010-08-03T15:08:00.004+02:00

J’ai connu un jeune soldat
Qui traînait un sourire béat
Il dormait bien dans la nuit noire
Et sifflait du matin au soir

L’hiver, dans les sombres tranchées
Couvert de poux et assoiffé
Il s’est tiré dans le cerveau
Personne n’en a dit un mot

Foules en transe aux yeux béats
Quand paradent vos beaux soldats
Priez pour ne pas découvrir
Où vont la jeunesse et les rires.

Le Coeur Abandonné

2009-12-12T13:49:00.003+01:00

Dans une grande gare éteinte et immobile,
Mon cœur saute et s’ébroue, petit cœur affamé.
Canasson jaillissant dans le froid de la ville,
Mon cœur se mire aux flaques, ô ! Cœur abandonné !

Râlant, fumant, claquant des sabots sur le marbre,
Mon cœur s’éprend de tout, petit cœur affamé.
Du gris sale du ciel, de son eau que les arbres
Agrippent en riant, ô ! Cœur abandonné !

Montrant ses deux oreilles au soleil impassible,
Hennissant de plaisir, mon petit cœur charmé
Esquisse un pas de danse, oublie d’être irascible
Et joue comme un enfant, ô ! Cœur abandonné !

Cauchemars

2009-12-12T13:44:00.002+01:00

De sombres cauchemars aux accents familiers
Me hantent certains soirs. Je m’y vois tour à tour
Suspecté, condamné, suspendu par les pieds,
Pathétique et pleurant, réclamant que le Jour

Nouveau me vienne en aide, me sorte du guêpier !
Arrache de ma peau les sangsues déjà pleines
Que mon pauvre esprit dégénéré, fou à lier
Fait pousser à l’envi sur mon noir abdomen.

Mais la nuit, chat jaloux, me tient entre ses pattes,
Enfermé, froid et nu, dans un trou sans lumière.
Mon âme prie, idiote, et mes doigts tremblent et grattent
Au hasard ! Et j’entends qu’on rit de mes prières.

D’autres fois, dérivant dans un manoir immense
Je butte sur des corps, j’agrippe des nuées,
Je sue, je crie « Assez ! », puis de rage je lance
De virtuels cailloux vers de faux macchabées.

Quel effroi je ressens quand dans mon lit le soir
Apparaît près de moi cette vieille fripée,
Que ses longs bras me touchent, que ses yeux dans le noir,
Sont deux lunes blanchâtres expirant de la craie !

Hier un cauchemar plus sombre et plus mauvais
M’a fait cracher des seaux de fiel et de douleur.
On m’y disait « Adieu, pour la dernière fois ! »
Et l’Amour me laissait à mon sang et mes pleurs.

A ceux dont le sommeil est d’une paix divine,
Priez pour qu’il le reste et laissez-vous bercer.
Le mien n’est qu’un grand lac aux vagues assassines,
Et les nuits sont pour moi de longues traversées !

L'Ennui

2009-12-12T13:12:00.003+01:00

I.

L’ennui est là, d’abord, qui sirote son verre,
Observe et prend le pouls de tous les caractères.
Invisible animal assoiffé de tristesse,
Toujours prêt à bondir en vue de la jeunesse,

Il investit une âme adolescente, un soir
Et dit : « Ecoute, toi qui ne vis que pour boire
Et danser, et briller, qui prends ce qui te tente,
Ecoute ! Si tu pleure et ris quand ça te chante.

Il lui chuchote alors un seul mot à l’oreille,
Un mot parmi cent autres, à nul autre pareil.
Il le dit une fois, et inscrit en douceur
Les lettres de l’Ennui dans ce cerveau sans peur.

II.

Et déjà le jeune homme y pense en se levant,
Ne l’oublie plus du tout, s’amuse moins souvent,
S’ennuie d’aimer, se traîne et maudit l’existence,
Va de droite et de gauche, en oublie l’espérance.

Il se plaint souvent que tout va de mal en pis,
Et l’Ennui lui répond « Par ici, par ici ! »
Comme un bourreau sadique agitant la potence,
Allonge le supplice et murmure « Patience ! »

Et l’attente commence, et l’homme est aux abois,
Se marie quelque temps, divorce, mais pourquoi ?
Il renie ses amis en des accès de rage
Et tourne infiniment comme un lion en cage.

Il lit, s’éprend d’histoire et de littérature
Etudie la physique, étale sa culture
En des dîners mondains qui bientôt l’insupportent.
Il voudrait partir loin mais s’arrête à sa porte.

Qu’il devienne marin, rejoigne les Marquises,
Elève des pingouins au bord de la banquise,
L’Ennui est avec lui, partout ! Même sous terre !
En chaque vent glacé, chaque coup de tonnerre !

Et l’homme le supplie, lui demande parfois :
« Quand t’en vas-tu ? » L’Ennui : « Je serai toujours là ! »
Et le martyr, en vain, de prier : « Que l’on m’aide ! »
Que la vie m’abandonne ou me donne un remède,

J’étouffe ! »

III.

« Et tu te noies, tu meurs, et je gambade !
J’établis mes quartiers dans ton cerveau malade !
J’y suis chez moi, j’y vis, ton âme est ma maison,
Je peins les noirs tableaux qui couvrent tes plafonds !

Quand tu te plains, je ris !» dit le vieux trouble-fête.
« Quand ta femme est partie, je chantais à tue-tête,
Et te savoir souffrant me rend plus délectables
Encor, les odieux tourments dont je t’accable. »

IV.

Mais il y a des gouffres dont même l’Ennui
N’ose pas aller voir les ténèbres et la suie.
Et tout Être soumis aux deux lois implacables
De Spleen et de Folie, sa sœur incontrôlable,

S’en ira voir un jour si par-delà les eaux,
Dans quelque nouveau ciel ou dans un vieux tombeau,
Dans les contrées divines où siège Lucifer
Il ne fait pas meilleur qu’ici bas sur la Terre.

Et par un bon matin de printemps, à l’aurore,
L’homme ira dans les champs couverts de blanc et d’or
Il ne sentira rien, il n’écoutera pas
Soleil, Azur en paix, enfants aux légers pas.

Et son visage pâle aura tout accepté
De l’Ennui, de la Mort qui vient le contrarier.
Il saura que s’il fuit, s’il rompt et qu’il s’écarte,
C’est pour l’Eternité, l’exploration sans carte !

Metkovic

2009-12-12T12:57:00.001+01:00

Entre des troncs fripés, jetant ses pauvres armes,
Sur des chaises cassées s’assoit mon pauvre corps.
J’entends de l’horizon fracassé le vacarme
Et je tombe transi. Mais là, dans le décor

Retentit une marche nuptiale, ironie !
Dans ces pays meurtris, et qui lèchent encore
Les plaies froides et crues d’un passé que renie
Le vigoureux maintien des routes et des ports.

Sous des plafonds de craie je cours entre les gouttes
Et je ris de penser à l’astre du matin,
Banni de ces contrées, assailli par le doute
Le Soleil ! Que l’on nargue en se lavant les mains.

Metkovic, animal usé, vieux débris !
Je cherche entre tes murs ton cœur mystérieux,
Ta pluie pèse et me tue, je hais tes grands fronts gris,
Mais tu fais naître en moi des lendemains radieux !

Sonnet de la pudeur

2009-12-12T12:36:00.003+01:00

Elle est ma sœur et mon tracas, et ma compagne,
Elle tire les ficelles, et mon âme brisée,
Du fond de son cachot, des pavés de son bagne
Obtempère en pleurant, ô ! Pudeur avisée !

Je suis son obligé, son serviteur aimable,
Voleur obéissant aux ordres du parquet.
Ses désirs sont les miens, Cléopâtre irritable
Et je pleure en secret les occasions manquées :

Le vice inavouable et l’ombre improvisée,
Les femmes que mon corps brûlant voulait toucher
Quand cette puritaine et ses faux airs de sage

S’emparait de mes membres et les faisait trembler !
Alors, horrible ancêtre, ayant pris cent ans d’âge,
Honteux de ma Pudeur, je courais me cacher !

Venise

2009-12-12T12:25:00.005+01:00

Les innombrables stupeurs ! Le décadent plaisir des yeux , sur ces canaux verticaux que traverse une pluie toute oblique. Ne faire plus qu’un avec l’élément global, la somme de tout, ciel bas, goëlands, marins, boutiques ! Faire autorité sur le monde et sur soi-même. Ne plus entendre les supplications de la ville au touriste débutant, l’appel de la mer salie et dédaigner les embruns qui fouettent le visage. Demi-tour, et demi-tour encore, sans cesse, à jamais, pour être bien certain de ne jamais arriver nulle part !

Turin - Séquence ultragauchiste

2009-12-12T12:11:00.007+01:00

Le digne émolument des Turinois obèses
- Mais pourquoi non, enfin, il faut bien se nourrir -,
Siphonne allègrement le réservoir de pèze
De la ville où l’on voit les pauvres gens mourir.

La Piémontaise allure aux abords de Turin,
Collines arrondies, rebondis portefeuilles,
Où de beaux commerciaux remuent leurs popotins,
Affichant leurs putains, nous narguant sur le seuil !

Il ne fait pas très bon avoir dix ans ce soir

2008-05-13T01:29:00.003+02:00

Fraternelles, mes sœurs ne le sont pas, c'est sûr,
mes frères sont cupides et leurs manières sont dures,
Et quand j'entends ma mère crier derrière ma porte,
je murmure en dedans : "que le diable l'emporte ! "

Mon père est un violent ; un grand ogre à l'ancienne,
Féroce et revanchard, sa puissance est martienne
Et son poing peut briser plusieurs os à la fois.
Mon dos et mes deux bras en témoignent pour moi.

A l'école on m'insulte, on rit derrière mon dos,
Les grands n'arrêtent pas de me traiter de sot,
A la récréation le temps pour moi s'arrête,
ils me mettent des coups de talon dans la tête.

Et même la maîtresse a ri hier au soir,
de me voir à genoux, en proie au désespoir,
je suis rentré saignant, et puis à la maison,
on m'a laissé pleurer derrière les frondaisons.

Il ne fait pas très bon avoir dix ans ce soir,
mes amis, en cadeau, m'ont mis un entonnoir
jusqu'au fond de la gorge. Il est rempli d'essence,
J'ai mal un peu partout et je pleure, et je pense,

à la mer. Aux oiseaux, au senteurs printanières
que je ne connais pas, à la forêt légère,

et je pense aux longs pieux que je mettrai un jour,
au fond des deux grands yeux du monde qui m'entoure.

Il n'y a que des bonnes raisons - Maud de Lassus

2008-05-06T21:55:00.000+02:00

en réponse à cela:" Tous les jours, le grand réservoir de la jeunesse
Est siphonné! Il ne reste rien de ces années".

Est ce que être adulte signifierait
Se saôuler aux larmes d'une jeunesse oubliée?
Autant que les mémoires d'enfants les souvenirs
Se renouvellent et fuient avant de mourir.

Celui de l'adulte est le plus arrogant
Des âges. Parlons de la vieillesse, le troisième!
Ne dit-on pas qu'il s'agit là de l'enfant
Retrouvé? Amants complices de ces années reines,

Sur le banc des esseulés, entre deux nuages,
Nous verrons les dauphins nager dans du coton
Et les hirondelles carresser l'horizon.
La douce mélodie d'une vieillesse sans âge,

Vertueuse jeunesse jadis ébranlée,
Nous emportera dans le flot des écorchés.
Les yeux ridés de larmes et les joues rosées
Nous embrasserons, ensemble, l'éternité.

Adultes

2008-05-06T21:52:00.002+02:00

Nous étions à ce jour inconscients du monde !
Et posant des questions éphémères, souvent,
nous nous enfermions dans des délires immondes,
Nous étions jeunes ! enfin, nous étions des enfants.

Il n'y avait toujours pour nous deux que le ciel
en travers, nous avions des pouvoirs de damnés,
s'imaginant voler plus haut que l'hirondelle,
Et l'on riait de nous, dangereux affamés !

Mais la question se pose ici : avions-nous tort ?
L'adolescence est longue et ses désirs sont beaux,
Il n'y aura jamais à rougir de l'effort
que nous fournissions pour apaiser nos maux.

Nous sommes aujourd'hui dans l'indélicatesse
du monde des adultes et des mots assénés.
Tous les jours, le grand réservoir de la jeunesse
Est siphonné ! Il ne reste rien de ces années.

Le non-voyage

2008-04-29T12:06:00.003+02:00

I.

Nous avons écouté, patiemment, tant de fois,
les récits passionnants de nos amis rentrés
de pays très lointains ! Nous avons vu les bois,
les odeurs et les mots qu'ils en ont rapportés,

et jamais nous n'avons détourné nos regards !
Il ne faut pas vexer qui ami qui raconte,
il faut le laisser dire, et quand il se fait fait tard,
demander encore plus, oublier le décompte

des heures qui nous pèsent ! Et quand on veut dormir,
il faut veiller ! D'ailleurs, il ne comprendrait pas
que nous n'écoutions pas ce qu'il veut bien nous dire,
il chante encore des villes et des femmes et des mâts.

II.

Vous, métropolitains permanents, nationaux
engoncés dans l'ennui de vos villes immenses,
Buvez ce fort breuvage, droit sorti des tonneaux
que nous avons volé aux arabes sans défense.

Regardez nos bronzages, admirez nos coiffures,
C'est la mode au Brésil, c'est ainsi au Japon,
Savez-vous qu'ils n'ont pas là-bas de vide-ordures ?
Eh, il faut voyager pour ne pas rester con !

Vous êtes silencieux : vous êtes captivé !
Par tout ce que j'amène et qui vous paraît grand,
et exotique, superbe ! Puisque vous insistez,
Je vous mets sous le nez mes photos des Balkans.

Il faut que je vous dise les drôles de manières
qu'ont les hommes là-bas ! Ils parlent un patois
qui vous aurait fait rire. Les femmes sont si fières,
qu'elles enferment leurs courbes en de gros draps de soie.

En réponse à cela

2008-04-16T12:51:00.001+02:00

" Il n'y a pas de modèle pour celui qui
cherche ce qu'il ne connaît pas. "

Mais il y a des marchands en habits de couleur,
Adossés à nos peurs et rêvant de jeter
des idées apaisantes au cœur de nos folies.
Leurs modèles si pâles, si tristes les réponses
qu'ils nous donnent ! Ils rêvent que l'on rêve d'oubli.
Ils dictent des modèles aux contours définis.
Ils crient, affirmatifs, et savent, et sans semonce,
nous saoulent et nous endorment et nous laissent sans vie.

Il ne faut pas laisser les troubles enfantins
A la merci de ceux qui, savants éconduits,
ont autant de réponses que nous avons d'ennuis.

Comprends-tu, Maud, amie, le péril où nous sommes,
La quantité d'efforts que nous devrons fournir
pour laisser de côté l'envie de les punir ?

Les mauvais orateurs aux mauvaises morales ?
La troupe aux cent sermons, qui soufflent à nos pieds,
et nous conjurent au fond de joindre leur armée ?

Ceux-là qui croient tromper par leur indépendance
Et qui rampent aussitôt que le vent a tourné,
ils ont de l' Idéal une idée mal formée !

Attention, il y a là de quoi perdre la tête.
Parlons amour, dansons, rêvons de courtes guerres
et de nos langues sèches apaisons ces échos.

En haut de dix Everests, au fond des sombres mines,
Il n'y a rien de pire qu'un homme qui rumine
Une idée à laquelle il n'est pas préparé.
Je ne vois pas les hommes, et je sais leurs pensées.

La poésie ça pue - Romain Batiste

2008-04-11T22:11:00.001+02:00

Baudelaire est un démon

Et Rimbaud un idiot

Verlaine un détritus

Mallarmé détruit tout

Quand on cherche les mots

Faut savoir mélanger

La fange et la panure

Baudelaud dit des miots

Et Rimbaire dis : dis donc

Vermais se rubiconne

Mallaraine dédéduit :La poésie ça pue !

Pluies

2008-03-13T16:02:00.004+01:00

Le ciel est très étroit,
mais ses couleurs sont vives.
Qu'il soit à l'intérieur
ou dehors, que l'on vive !

N'ayons plus de paupières,
et caressons d'un œil
ouvert, ce gris manteau,
si lourd ! Et qui endeuille
l'esprit. A coups de pierres,
mouillées et accablantes,
le ciel ! Le ciel si fier,
nous défie et nous tente.

Ecrivains

2008-02-28T15:33:00.002+01:00

Où chercher dans l'esprit, que chanter, que choisir ?
Qui croire et qui maudire. Que laisser de côté ?
Quelle idée n'est pas digne, et quels mots trop abstraits?
Pour les faiseurs de lignes, ah ! Comment en finir ?

Divaguant, mal-aimées, de ces questions qui mirent,
Lesquelles à laisser là, sur ce papier penché ?
Où planter les assauts, qui lasser, où marcher ?
Tout ce que pleure l'âme, qu'a-t-on bien à en dire ?

Maisons scellées, hautes murailles, philosophies !
élans du cœur, Amours ! Et tristes conclusions,
Désirs à peine ouverts, naïves effusions !

Tout ce quotidien blanc, sa fièvre permanente,
retient les deux poignets, durcit les décisions.
De l'air ! Que l'on respire ! Et bannissez l'attente !

Traînée de poudre

2008-02-28T00:53:00.002+01:00

Démolition, évolution, création et destruction, matérielle et confirmée, contraire à mes attentes démesurées mais moins démoniaque que tes pensées permanentes. Vis et définis. "Fixe des vertiges". Je mange et dors plus que je ne devrais vraiment. Je souris et souffre d'un même élan fragile. Reste à s'agripper à une chevelure et à se laisser emporter jusqu'au centre de la bulle. Clandestin, manouche, débile, intentionnellement méchant, comme l'homme qui marche et vomit des pièces sur le pavé. La structure ne détermine plus rien, n'existe plus depuis que la Cour m'a jugé coupable et jeté en prison. Là, en compagnie de mon ami G., j'ai subi un interrogatoire musclé. Le bel homme au pistolet portait un masque de Mickey, avec un sourire dessiné à la craie.

Création d'espaces

2008-02-27T01:37:00.001+01:00

Arrête de danser avec mes mots !
Tu les égares. Tu les fatigues.
Tu leur rends la vie impossible.
Juteuse, jouteuse, tu danses avec qui cette fois, catin ?
Où sont les belles choses que tu m’avais promises ?
Où sont les soleils, les prairies, et les enfants qui jouent ?

Quelle arnaque ! J’ai pris des lombrics pour des chatons.
Les jeux que j’attendais si fort sont des calvaires,
Et toi ! La grande, la belle mascarade, une ambulance, voilà.

Il n’y a que la grisaille qui coule entre tes mains.
Tes perles ont des odeurs terribles et solitaires.
Ta vie fait des dessins, et creuse des tombeaux !

Et puis, merde ! Où es-tu quand je te parle enfin ?

Visite

2008-02-24T12:35:00.003+01:00

La nuit, aux heures noircies de ma verte campagne,
Quand le vent rit dehors en pleine obscurité,
J'éprouve le besoin béant d'une compagne,
D'un "Amour...", d'un "Espoir ! ", doucement murmurés.

Tremblant comme un ivrogne, et sortant bien souvent
Mon visage en sueur des draps de mon grand lit,
J'entrevois le brouillard de l'air environnant,
J'y cherche une âme encline à combler mon esprit.

Et soudain la voilà, enfin ! Elle est bien là,
Sa silhouette brune est ancrée dans l'espace
De ma chambre. Elle existe, et tend bientôt les bras
Vers moi qui suis transi. Elle prend toute la place.

Je ne puis distinguer les traits de son visage,
qui sourit ! Je le sais, elle rit comme une enfant.
Ses cheveux bruns sont longs, et volent, et sont des pages,
oh ! La voilà tout près, ses mains sont des romans !

Jeunesse

2008-02-24T12:29:00.003+01:00

Savez-vous que parfois l'on se connaît soi-même,
On trouve les chemins qui mènent à nos idées,
On dessine en tout point l'ambiance qui ramène
la vie, au lent galop, des heures de l'été.

Avant, nous dessinions des cerfs, ou des vautours,
Voraces et affreux, autant que des mutants.
Attendant sans désir le grand et bel Amour,
Nous imaginions ses contours délirants.

En jeux et en alcool, notre temps de misère
nous épuise et nous tue ! C'est une immense guerre,
au creux des reins ça tire, au cœur ça déménage !

Nous sommes prisonniers d'une heure non morale,
Voguant sur une ivresse, à jamais de passage.
Jeunesse, ouvre la bouche, et montre tes dents sales !

Enfance

2008-02-13T00:44:00.002+01:00

J'étais un enfant sourd de lumière et de bruit.
J'étais une atmosphère en descente, une pluie
perçante, dans les marécages des larges avenues.

J'avais les instincts dérisoires des bêtes.
Passant sous les tunnels, à l'ombre des en-têtes
de fouine ; au son grisant des caniveaux crasseux.

J'habillais sans effort mes deux yeux de douceur.
Et si l'hiver glaçait, vous étiez sans ferveur
contre moi, qui chantais des crises et des états.

Les cuivres audacieux s'affaissaient dans l'espace,
Emplis d'une lumière immobile ; les masses,
Avaient des dimensions de grands chevaux de Troie.

Métairie

2008-02-08T12:23:00.000+01:00

C'est une métairie au milieu de la campagne, quelque part dans le Sud de la France. Vingt kilomètres la séparent de la ville la plus proche. Elle est enclavée entre deux collines émeraudes, et les voitures qui passent sur la route derrière ignorent jusqu'à son existence. La métairie est entourée d'un grand parc, plus ou moins entretenu selon les jours. Dans ce pays le vent souffle très fort, et parfois les habitants de la maison restent cloîtrés à l'intérieur, attendant le retour du calme. En regardant par l'une des fenêtres du rez-de-chaussée on pourra les y voir, groupés sur le canapé, ils portent des chaussettes campagnardes et boivent du vin de noix. Lorsque le temps le permet on flâne dans le jardin, certains se reposent dans un hamac andin, installé en contrebas, à l'abri.

Installé là-dedans, on joue avec le vieux tissu, on regarde ses pieds se balancer au-dessus de l'herbe. En fermant les yeux, on amène à soi les bruits des alentours, que l'on distingue sans mal : le chant permanent de la huppe, nichée dans un trou de mur, et le froissement lointain du feuillage des grands platanes, là-bas, de l'autre côté du champ. On se berce de tout cela. Le matin, très tôt, l'air froid est une caresse un peu trop franche : on frissonne, et l'on rentre vite s'asseoir autour du feu. C'est un pays de vacances.

Le labeur des agriculteurs, aux cultures permanentes, nous est étranger. Leurs tracteurs bruyants et leurs outils métalliques cognent quelque part, non loin de là ; on les entend à peine. On sortira parfois de la métairie, et on ira les saluer. Leurs mains noires seront peut-être occupées à changer une roue, à débloquer une charrue : on serrera leur poignet, alors, en guise de bonjour.

On reviendra ensuite dans la demeure pour déjeuner : on ne badine pas avec l'horaire des repas. Viendra le café, et chacun parlera à son tour. On débattra des histoires familiales, on saluera l'initiative de tel ou tel, avant de retourner à ses occupations.

Cet endroit, loin de tout, est aussi loin de chacun : cette maison, construite par des hommes, les dépasse tous aujourd'hui, et les accueille. C'est un havre de paix.

Carnets de l'Apocalypse, IV

2008-02-08T00:05:00.000+01:00

IV – Attention.

Abandonnons dès maintenant ces idioties, laissons-les derrière : tout ce qui est fait n’est plus à faire. Ce mot même, l’Apocalypse, n’a plus cours, il n’était qu’un leurre pour attirer le chaland, un mot qui cogne le tympan et fait pencher la tête. Puisque le lecteur est en place, et n’a pas saisi un traître mot de ce qui vient de se dire, continuons. L’heure est à l’introspection. Les anecdotes sont nombreuses, il va falloir mettre tout cela dans un sac et s’en débarrasser une bonne fois pour toutes.

A l’image du maudit Comte, pauvre hère échoué à vingt-trois ans dans les entrailles d’un Paris inexistant à ses yeux, créons un héros. Lautréamont l’appelait Maldoror, et crachait à travers lui l’immense étendue de sa folie prétendue, l’immense désespoir qui était en fait le sien. Partons donc de là. Maldoror, deux siècles plus tard, a un fils. Il a hésité à lui donner un nom, car il aurait préféré le voir naître déjà mort.
L’enfant a vécu, et s’est trouvé un nom d’emprunt : Tristan. Appellation mythologique et littéraire, pompeuse, qui lui permet de se faire passer pour un autre, qu’il n’est pas, du moins pas tous les jours.

Tristan a hérité la sombre folie de son géniteur. A plusieurs reprises ils ont tenté de s’entretuer. Si l’architecture décalée de son esprit est totalement insondable, le fils sait au moins une chose avec certitude : il échappe en permanence à la méchanceté simpliste de son père. Mieux encore : il sait qu'il n'est pas mauvais.Il ne peut l’affirmer en y mettant ce poids effroyable, cette présence définitive, mais il le sent. Son inconstance, elle, ne fait aucun doute.

Tristan se déplace dans un univers qui n’appartient qu’à lui. Il parle aux objets métalliques et assure avoir le pouvoir les faire plier, à condition de le demander gentiment, et avec délicatesse. Il pose sa joue autour de lui pour sentir les vibrations du monde contre son visage. Il monte constamment. Cette obsession dérisoire, illusoire, est ancrée en lui, il monte et vise toujours derrière les cibles. Au-delà. Sa discussion paraît déstructurée aux esprits de passage, aux esprits du sol, qu’il méprise comme il méprise le beau.

Un matin, il se retrouve au pied d’un immeuble prêt à s’écrouler. Autour de lui, on s’affaire pour vider l’édifice de son contenu et sécuriser les lieux, car l’échéance approche. Les tiges de fer le sentent, le parquet tremble d’y penser, l’espace autour n’existe plus ; il n’y a plus que ce bloc vieux et laid, mais qui en a tant vu ! Ce n’est pas une démolition programmée, comme il en existe souvent, mais un évènement à venir tôt ou tard, entièrement tributaire du hasard. Une jeune fille passe devant lui, les bras chargés de couvertures et de draps. « Vous ne devriez pas rester ici, dit-elle. Venez. Le temps presse, et vos yeux ne semblent pas chercher la sortie de cette ruine. En restant ici vous serez broyé. Mais je n’insiste pas. » Le jeune homme ne réagit pas. Il regarde cette imprudente, et la voit enfin telle qu’elle est, telle qu’elle est née. Déterminée à se sortir de cet endroit, et inconsciente de l’effort qu’il va devoir fournir, lui, pour sauver sa vie. La sortie de l’immeuble est en vue, il n’y a que quelques pas à faire. Le bâtiment commence à grincer, mais les fondations tiendront encore quelques minutes, ou quelques heures. Pourtant, deux inconnues mathématiques sont devant ses yeux, tournoyantes, terribles d’évidence : Tristan n’a jamais su pourquoi il a choisi d’être ici à ce moment-là. Il n’a pas non plus en tête de raison profonde qui le pousserait à sauver sa vie. Dès lors, pourquoi courir ? C’est un homme de raison, un cartésien, que l’émotion n’écarte pas de ses délires théorémiques. Cette jeune fille devant lui ne lit pas dans ses pensées ; elle est strictement cloisonnée entre les quatre murs de sa boîte crânienne. Ses neurones, vivaces à la naissance, se connaissent par cœur et pourrissent d’être en permanence connectés les uns avec les autres.

C’est son monde, il n’a pas le temps de lui dire. Mais il sent déjà gonfler les veines de son cou : ce sont des serpents. Il est étouffé de l’intérieur, et ses efforts pour respirer sont vains. Il saute sur la jeune fille, la plaque au sol, et la mord au dessus du sein, là où il imagine être le cœur, dans un geste inconsidéré, presque malgré lui. Il se le dit : « Je suis un vampire. Elle est morte, moi pas. Mais quel est le prix de ce coup de dents ? Je suis contaminé par sa vie, dorénavant. » Et Tristan sort du bâtiment, il rit en passant devant les cargaisons de pompiers venus fêter la destruction d’une tour de plus. Il les voit, il s’approche, nu, le sang coule sur sa peau sèche et c’est un bain de jouvence. Ses pieds ne touchent plus terre. Posté devant un officier, il prend une pose ridicule, imitant Napoléon, la main dans un veston imaginaire et le port altier, malgré sa petite taille.

Il se met à cracher. Ses yeux sont fous et passionnés, il s’amuse, il jubile de la surprise de son auditoire. Il crache sur eux comme le ciel crache sur la Bretagne ; il n’a pas froid. Tristan, une heure plus tôt, était triste et perdu. A cette seconde, la nature entière ne sent rien d’autre que son existence, car il n’y a pas de précédent : il est immortel.

Un roi

2008-02-06T00:19:00.000+01:00

Sur le front d'un troupeau d'enfants laids et rapeux,
était un inconnu. Son oeil, aux mornes flèches,
semblait aspirer l'air, se rire des âmes sèches,
et détenir l'espoir dans un bocal bulbeux.

Il était mal vêtu : il avait vu la guerre.
Il allait bras devant, sur cette énorme masse,
et disait des sonnets sur l'air des Boniface.
Artiste sans idée, ses mains étaient des serres.

Ses marmots sans conscience étaient, comme on le sait,
révérencieux terribles, de si pâles laquais,
qu'il aurait préféré parler avec des pins.

Certains l'avaient fait roi ; il était sans pitié.
Il était à la fois très fier et très mauvais,
ses yeux sentaient le soufre des gouffres anciens.

Gitans

2008-01-31T00:08:00.000+01:00

Les gitans ont parfois des gueules effrayantes,
Sous des chapeaux dantesques et des chapiteaux blancs.
Leur sourire est tordu, et très souvent ils tentent
De le muer en air effrayé ou dément.

Ils fuient la masse humaine ; ils ont bien mieux à faire,
Arrivés hier au soir, partis demain matin.
Leur venue fera dire doucement aux mégères,
Qu'ils sont un contingent d'horribles bons à rien.

Leur allure est tranquille, ils marchent sur le ciel.
Leurs souffles sont profonds, et leurs langues fidèles
Ont des codes oraux que rien ne vient troubler.

Ils ont la preuve innée des nuages qui grondent,
et s'effacent lentement. Ils vont avec les blés.
Ils sont ceux du voyage, ils sont du vrai côté.

Poètes

2008-01-30T21:13:00.000+01:00

Baudelaire est un démon,
Rimbaud est un idiot.
Lautréamont a cru que la jeunesse
autorisait sa faiblesse.

La masse des poètes est une armée du pauvre,
leurs cris sont des molards jetés dans la campagne.
Il n'y a plus de moi ?
Je est un autre, à d'autres !

Les ongles qui enfoncent la poitrine infantile,
sont bannis. L'opium et les tohus-bohus, disparus.
On laisse couler la vie à travers, en travers,
Tu te diras poète. Tu ne le seras pas.
Pas tant que ces dragons te règleront le pas.

La mort de ces mots, du poète, intervient,
Dès lors qu'on le prononce.
Il ne faut rien chercher, mais bon sang,
Je ne cherche rien !
Les questions du poète sont celles des rameurs.
Vers où file l'esquif, combien de coups de reins ?

Idioties

2008-01-30T20:53:00.002+01:00

Api Beursdé touillou,
Api Beursdé touillou,
Api Beeuurssdé touillou, quelqu'un.
Api Beursdé touillou.
Bravo, bravo!
Vous pouvez crever maintenant.

Il y a de l'indécence dans les "bon anniversaire".
Un glacial plaisir à s'annoncer, oeil dans l'oeil,
Que la mort approche, qu'il n'y a rien à y faire.
Combien de raisons de fêter un an de plus ?
Presque autant que le nombre de médailles
Que l'on m'a decernées pour faits de guerre.
Je hais les anniversaires.

Quel intérêt à offrir des cadeaux aux nouveaux-nés ?
Car enfin, cela revient à dire à leurs parents
"J'offre un jouet à celui qui très bientôt,
lorgnera votre héritage avec des yeux très gros, mais avant,
aura volé tout votre argent dans des études dont il ne fera rien."
On ne fait pas ça à un ami, sauf à ne plus vouloir de lui.

Pourquoi feindre la tristesse quand le malheur tombé
sur les épaules d'une autre, le pousse à prier Dieu.
Pourquoi vouloir toujours tirer ses propres larmes,
Quand un homme a perdu un parent, ou sa femme ?

La première chose que l'on se dit, c'est "Ouf, ce n'est pas moi.
Sur qui s'acharne le sort, sur qui coule la flamme."
La deuxième chose que l'on se dit, c'est "Tiens !
Quelle drôle d'aura émane de ce malheur, quelle curiosité !
Si je pouvais, je le pousserais un peu plus bas,
Pour observer cette souffrance, qui me paraît si loin de moi."

Telle est l'affreux mépris, et tel est l'égoïsme.
Chacun le cache au mieux, et chacun y arrive,
Ce n'est pas sorcier !

Colonel

2008-01-30T20:02:00.001+01:00

Si tu as envie de pleurer, attends un peu.
Plonge, sous l’eau personne ne verra tes larmes.
Pleure, Colonel, pleure tes soldats perdus,
Leurs femmes entendront la nouvelle de ta bouche.

Et ne te défend pas quand il y aura de bruit,
N’essaie pas de courir, tu n’iras pas bien loin.
Ne ferme pas les yeux, et ne te rend pas sourd,
tu va devoir sourire. Pour cela, s’il le faut,
Tu tireras ta bouche à t’en saigner les lèvres.

The Lonesome Death Of The Unknown Boy

2008-01-30T00:13:00.001+01:00

Les tuyaux à l’intérieur chargés de fumée noire
Les canaux n’avaient pas demandé à tant boire
Les oiseaux des anciens regardent en riant
Ce corps abandonné qui s’éteint lentement

Accablé et mordu, détruit par tant de vie
L’enfant s’est transformé en un animal gris
Allongé près d’un arbre, il n’y a pas si longtemps
Il s’amusait encore des sourires des parents

Et l’alcool bouillonnant sous sa veste trempée
Son herbe frémissant de remplir sa corvée
Ont fini d’engloutir sous des vapeurs piquantes
Les tripes à l’intérieur de cet être allongé.

Il y en aura peut-être pour se dire un jour
Qu’un peu d’attention et de regards penchés
De signes d’amitié et de baisers volés
Auraient dû le sauver de ce furieux parcours

Mais le destin sans doute avait pris le parti
D’attirer loin de lui les plaisirs de la vie
De pousser cet enfant dans les sentiers sans gloire
Où tous ont dû trouver la fin de leur espoir

La mort, la vraie, est venue tard ce soir,
Sur le corps et l’esprit étendre son bras froid
L’enfant n’en est plus un, depuis longtemps déjà,
Jamais plus un garçon, jamais un homme, voilà.

Over the acid waters

2008-01-30T00:12:00.001+01:00

Running on a crumbling bridge over the acid waters
You’re convincing yourself that it wasn’t the right place
This fight was too hard, and you had nothing left to earn, brother.
And you had good reasons to leave

Despite the arrows pointed at your face
You still hope there’s out there somewhere
Someone who may listen and not gainsay
every word you’re bold enough to pronounce

But there are no warriors around, maybe it’s just a war into your head
Maybe your goals have changed and you haven’t noticed
Am I or am I not lying to myself, you say
Maybe I’m wrong, you then think, and you realize you might stop running

And you slow down, and walk, look up, but you can’t see the shore
You look at yourself, a beggar. You’re shivering, and tired, and wet
Stressed up, out of your head, it may be the pill they gave you
You didn’t know it would be such a hard thing to eat

You can only sit, your legs are broken and your thies ready to explode,
The skies above are telling no answers
Of course, you never believed you could talk to somebody up there,
Maybe I should have tried, maybe once, you’re thinking.

Back from an early age, your family is whispering words you don’t quite get
Your mind asleep can hardly recognize the sound
And you wish you could answer, because there’s nothing else around
But your tongue and teeth are paralysed, no longer under control.

If it’s the drugs, it should have been more efficient
You would have died without a thought or a last cigarette.
But no, condemned to smoke until the end,
Your hard times have not even begun.

A l'Est du monde

2008-01-30T00:10:00.001+01:00

A l’est du monde
Une étincelle dans un œil éteint
Une envie subite et un cœur qui bat.
Les os soudés, en chœur, impriment le rythme,
Et la carcasse avance vers la fin des âges.

Il y eut des jours sans lumière, mais il y eut pire,
Le froid qui mord et les pieds qui gèlent,
Plus un frisson, plus de douleur,
Juste la mort qui se fait une place au chaud.

Il y eut des dagues entre les vertèbres
Lancées de l’ombre d’un caisson
Et par dizaines, et par centaines,
Les corps qui tombent à l’unisson.

Se laisser tomber alors,
Sans autre forme de résistance.
Se laisser tomber alors. Et en tombant,
Tourner ses yeux vers le ciel.

Perdu pour perdu

2008-01-30T00:04:00.000+01:00

Il n’y a plus dans tes yeux cette ancienne chaleur
Le regard des jours qui ne font pas peur
Je suis serré dans un coin de cette salle immense
Tu me fais peur
Tu n’as pas fait le compte du temps perdu
Des heures affreuses et qui nous tuent
Regarde ailleurs, fais des bagages
Je n’en peux plus
Ce n’est pas l’heure ni l’endroit pour pleurer
Et tu as plus l’air de vouloir hurler
Garde ça pour toi, tais toi
J’en ai assez
J’ai trouvé des sourires à volonté
Loin de ta face effarouchée
J’ai trouvé mieux, de loin
Et j’ai changé
Je ne me bats pas contre toi
Mais je ne marche plus avec toi.

A Paris

2008-01-29T23:59:00.000+01:00

Derrière le fauteuil de la vieille qui criait,
Je lisais le Monde et buvais du thé
Avec un homme rencontré la veille
Dans un troquet

Il y a deux choses, disait-il, qui te tueront,
Le désir et l’assurance, sans doute,
Il m’a resservi une tasse en me disant :
Pas l’ambition

Mon fils mort à la guerre,
Je ne sais même plus son nom,
Ma femme est folle et moi je tremble,
Sans raison

Dehors, dans la rue, j’achète des cigarettes,
Devant un kiosque où le même couple,
Se dispute des centimes,
Pour la soupe

Il n’y a pas de métro à Paris,
Il n’y a que des visages permanents
Des horribles grimaces qui répondent
Aux soupirs des passants

En l’espace de deux minutes,
Mon ami a vomi son rouge,
Un Lagardère descendu à Montrouge
A souri

Un chapeau improbable dépasse
De la masse entassée dans une odeur de crasse²
Elle descend au cinquième arrêt
En grattant son nez

Dans ma rue un ancien m’a dégainé son bout,
Un bout de chair à l’ancienne, et propre, et cru,
Un morceau de choix, une pièce
Comme on n’en fait plus.

Poésies lettrées : ABCDEF

2008-01-29T23:38:00.000+01:00

A.

Certains l'ont dit méchant ; il n'est que malheureux,
Il a creusé un trou et caché son manteau;
La fièvre a déjà pris le meilleur de ses yeux,
Il a claqué la porte et brisé les carreaux.

Soufflant les quatre vents de son esprit malade
Il navigue au hasard d'un enfer à un autre,
Et arrache aux murs blancs des lambeaux, et parade.
Les chairs à l'extérieur, son sang se mêle au nôtre.

Je trouve à son côté l'ambiance mortifère
qui fait tomber de moi la folle envie de faire.
Je m'imprègne, et souvent je rêve d'infini.

Il est un compagnon quotidien, presque aussi
Triste que les anges, il baigne dans de l'eau.
Je ne le tuerai pas, car Dieu est avec lui.

B.

Les enfants qui sont déjà des hommes,
Honteux avant l'heure, pressentent,
L'empreinte terrible du temps sur leur état.
Leurs rides sont atroces, bien pires que chez les vieilles.

C.

Marie, Marie, marions-nous,
Et noue tes mains aux miennes, à moins que je préfère
Que tu les greffes ailleurs.
Faisons un inventaire,
Rapide. Et sois sincère.
Tu dois le décréter :
Ce mariage est un leurre.

D.

J'avais pris soin, au fond du bois, au fond de moi,
D'éteindre la brindille qui me donnait si froid.
J'avais bien dit, à mes amis, à mes envies,
Que ce n'était pas moi, que j'étais bien parti.

Mais j'ai laissé l'envie, le bois, et surtout toi,
vivre au petit bonheur, en se riant de moi.
Je m'suis mis à trembler, j'ai regardé par-là,
Mes pieds fragiles et laids, tout en bas, tout en bas.

E.

Je suis rentré chez moi bien saoûl, et très en vie.
Mes genoux faisaient les bruits de l'hydroglisseur,
Je passais dans les draps comme on va au tapis,
Il n'y a plus de lit, passé une certaine heure.

De silences en silences, j'ai ouvert un passage
Attendu sans envie, dévoré sans méfiance
Creusant en un soupir innocent, qui soulage
Les maux du temps qui passe et qui brasse la France.

F.

Ce n'est pas être enfant que se sentir vivant.
Et si jouer au mort est un aveu terrible,
Il doit venir bientôt, et nous taper dedans.
Tu crèves, tes sanglots te détournent des cibles.
Tu sues, et tes enfers ne sont qu'un mot dément
Sans intérêt vraiment, mais tu crois à tes chances,
d'aller fouler du pied ces terres d'espérance.

Quelle blague! Ton cou est nu, et tes bajoues sont bleues
De douleur Contenue, de trop de temps passé,
A espérer un train qui ne viendra jamais.
Tu gravis à l'envers l'hélice du passé,
et tes amis aussi ont les lèvres gercées.

Ta malette était pleines de promesses! Oui mais,
Ton coeur était déjà pourri de l'intérieur,
Tu riais bêtement aux histoires de tes soeurs.
Tu te tenais les côtes comme on tient une lame,
Et s'affaissant soudain tu te sentais des larmes
Pousser à l'intérieur. Tu étais un idiot.

Il n'y a pas d'espoir où les soirées sont tristes.
Et la misère est là, sous tes yeux , sous ton nez,
Dans ta gueule. Et tu sais, tu rougis d'en parler.

Derrière ton histoire imbécile, et ses filles
de malheur: la vie, la mort et les étés,
Se terre un infini, un dédale où fourmille
L'envie du beau, enfin, la haine du passé.

Carnets de l'Apocalypse, Premier et Second Mouvement

2008-01-29T23:34:00.000+01:00

Petit Hun – Introducing What ?

Nous attendons, chers écrivains et lecteurs, l’histoire d’un territoire aux confins de nulle part : l’histoire d’un bain moussant dans lequel on nage parmi les plus incroyables des visions. L’image, que l’on cherche en vain et qu’il faudra simplement laisser couler par ses yeux et ses oreilles, d’un monde où règne l’Apocalypse. Il y a plusieurs niveaux à ce territoire, amas de cubes de tailles diverses et plantés à même les sols, et moi, inclus dans l’un des cubes et tapant du pied pour descendre à l’étage inférieur, moi donc, je ne puis qu’indistinctement définir les images en cours dans les cubes autour. Le mien est totalement, et désespérément défini par l’apocalypse. Ce qu’il y reste de l’ancien monde, je ne le sais que trop bien : une femme étrange, aux envies subites et à la démarche mal assurée ; ses yeux sont des polygones saignants. Chez elle les larmes ont les caractéristiques du sirop. Sa robe n’en est pas une, ou plutôt si, sa robe est une autre femme agrippée autour de ses hanches, et qui hurle à chaque seconde des ordres. « Allons-y », dit-elle, gorgone d’âge avancé, et ce cortège se met en branle au rythme d’une petite musique de fête.

Les routes de ce monde apocalyptique sont délibérément longues. De chaque amas d’immeubles partent de longues bandes de papier mâché, qui s’enroulent entre elles et figurent des séismes. Un pélican, par exemple, signifie que la route est volante et bavarde, que ses plumes multicolores sont transparentes à qui veut bien regarder de plus près.

Le monde apocalyptique dans lequel je vis, et avec moi tous les faux-monnayeurs et tous les charlatans, ce monde cubique n’est destiné à rien ni à personne, et quand courant à l’intérieur, mes muscles brusqués par l’altitude, je me perds, je SAIS que je ne m’y perds pas vraiment : je sais, j’ai étudié aussi, que partant d’un angle il n’y a que trois directions possibles. Je laisse un carré de sang à mes pieds, sur lequel je pose une statuette à mon effigie – elle m’a été offerte. Je sais que je repasserai ici, quoi qu’il arrive.

Le ciel enfin, qui ne l’a jamais regardé ?, existe ici comme il existe partout ailleurs, pour peu que les cerveaux millionnaires l’acceptent. Le ciel, m’a-t-on dit par ailleurs, est aux deux tiers de la hauteur du cube – je parlais à un savant. Son explication, qui tombe sous le sens – mais lequel ? -, était la suivante : aux deux tiers est la hauteur parfaite, incontestable. Celle qui fait et défait à l’envi. Atteindre un immeuble aux deux tiers, disait-il, est la meilleure façon de le réduire en poussière, et il avait l’air sûr de lui. A la fin du dernier souffle de sa dernière phrase, les lambeaux de la cervelle de ce vieil homme subirent une forme de gravité inversée : ils pendaient vers l’azur comme des rubans sur un ventilateur. Il m’expliqua qu’il en avait fini, reprit son crâne entre ses mains, installa son cœur inerte à l’intérieur d’une boîte de passage, et s’en fut. Je criai : « Et l’apocalypse, vieux con ! » Mais il n’en savait rien, ou plutôt il me semblait qu’il marchait dedans, et n’avait donc rien à en dire.

Pet Hideux (ATR dans la ville #2)

« L’apocalypse, du moins celle-ci puisque je n’en connais pas d’autre, n’est pas pour les taffioles. » Voilà un cri qui ne manquera pas d’attirer tous les petits êtres des alentours. Regroupés en cercle, ces drôles de bonhommes, assis sur leurs deux jambes comme pour attendre la pluie, dissertaient sur les incohérences du langage. Par taffiole, entendez-vous pédé ? Il faut le dire clairement alors, ou peut-être le dessiner pour une plus forte compréhension. « D’ailleurs, dit l’une d’entre eux - il n’y en avait qu’une -, il faut ouvrir l’apocalypse à tous, et le fait de m’aimer, d’aimer les atouts gonflés et les trous, ne donne droit à aucun traitement de faveur. »

Cette joyeuse bande, contraire en tous points aux exigences du sens commun, n’aurait pas craché sur un bon bol de soupe : ils avaient faim. Instant magique, et il y en aura d’autres, il se mit à tomber des gouttes – je ne dis pas pleuvoir, il ne s’agit déjà plus de pluie. Pour être tout à fait précis, il pleuvait des phalanges, démentes et disproportionnées, qu’il fallait attraper avant qu’elles ne touchent le sol. Les plus malheureuses d’entre elles s’enfonçaient dans la terre en poussant des gémissements aigus ; il fallait les manger avant qu’elles ne disparaissent. On pourra penser que j’observais la scène avec un sourire tordu, et sur un pied seulement, mais non : j’étais tour à tour les phalanges, le sol noir et élastique, et les branches agonisant dans le feu au milieu de tous ces imprudents. Quelle torture !

S’en suivit une rencontre, il en faut bien ! Rencontre silencieuse et purement intelligente – vous attendiez intellectuelle, tant pis. Ce n’était pas une personne qui se tenait en face de moi, sauf à considérer un corps sans tête et parsemé de trous béants comme une personne à part entière. D’autant qu’elle mesurait dix mètres, au bas mot ! Je ne voyais qu’elle, et pourtant ; il y en avait un millier derrière, en file indienne, qui attendaient sûrement qu’un crâne disponible leur tombe du ciel ; mais ces choses-là n’arrivent pas en temps d’apocalypse, et je tentais de leur expliquer, à eux, qui n’avaient pas d’oreilles ! S’il est entendu qu’on ne voit bien qu’avec le cœur, il est également certain qu’on n’entend bien qu’avec ses deux oreilles. Enfin.

Peut-y Troie – ou l’oubli

Ou l’attente. Ces temps dont il est question seront, ou étaient, selon l’endroit où l’on se place, des espaces d’attente interminable. Dans un coin de campagne où ils avaient posé leurs sacs à mains, deux des tauliers de bar les plus respectables pendaient à mon cou.

« L’apocalypse, disait l’un, me convient parfaitement. »
Mais ses bras dessinaient des croix dans l’air.
« C’est parce que tu n’es pas là pour le dire », s’entendit-il répondre.

Le tapis sous leurs pieds ne cachait que mal les restes osseux des anciens locataires : un suicide collectif, leur avait-on expliqué, dû à une surcharge pondérale au moins aussi collective. Dans cette habitation qui s’était imposée à eux, les murs étaient fiers, parés de dessins obscènes, et montaient jusqu’au ciel. Il leur faudrait, ils le savaient, plus d’une vie entière pour rejoindre leur chambre. Ils dormaient donc ici, en compagnie des os, et leurs sommeils étaient plus qu’une Inconscience. Ils dérivaient parmi leurs rêves à la barre d’un radeau mal dégrossi, alors que le réel, l’Apocalypse, aurait amplement suffi à nourrir les exigences de leur imagination. Ils étaient auteurs. En Vain. Et autour d’eux, tout près, naviguaient les dragons.

Ces bêtes immondes, à l’intelligence parfaite et à la rancune tenace, ne se lassaient toujours pas, après des millénaires de cadeaux et de promesses, de dévorer les jeunes filles en jupons. Ils étaient inconstablement les têtes de cortège. Définis par leurs propres aventures, jardiniers du fond des mares, et plongeurs devant l’éternel. Pour épater les oriflammes et se surprendre eux-mêmes. Leurs têtes d’acajou avaient des reflets de dinde, que l’on aurait cru venue d’un pays oriental ; brouillant les codes et se satisfaisant d’un rien, ils étaient devenus, depuis les prémices de l’apocalypse, les dieux présents du cube n°1. Les maires du petit Troie.

La quatrième partie est inexistante – excepté son jeu de mots.

5 double (ou cinqnic) – et le cynisme

La dévotion, qui joint l’utile à l’agréable, n’a pas pris corps au sein de l’apocalypse, si ce n’est envers « l’Apocalypse » elle-même. Les bruits de couloirs ont distrait le peu de gens qu’il reste, qui se tournent aujourd’hui vers les chemins de Soi. Trois jeunes enfants m’en ont fait la preuve, alors que j’entrai à Sixis, et que j’étendais mes jambes au bord du gouffre, en face du café du coin.

Ils jouaient à se lancer des injures, et leurs mines réjouies étaient sans aucun doute un signe qu’ils avaient trouvé ce qu’ils cherchaient. Des gros mots volaient à travers l’oxygène, et l’oxygène était un gros mot. Enorme même, qui prenait tout l’espace. A chaque fois que l’un d’entre eux essayait de me faire un clin d’œil, il le perdait. Le clin d’œil tombait dans les herbes, tout vibrant et sanguinolent. Je ne pouvais les ramasser tous !

Pris d’une frénésie soudaine et inattendue, et finalement enfantine, les trois petits aveugles avancèrent leurs mains, essayant d’atteindre la paroi blanchâtre qui nous entourait tous, mais en vain ! Ils ne réussirent qu’à se toucher entre eux, et leurs ongles déjà sales se griffèrent de rage. L’atmosphère au ras de sol se transforma en un drôle de brouillard grumeleux, les morceaux de chair dansaient devant mes yeux et contre ma peau, moi qui ne pouvait que contempler l’incroyable vague de rage de la jeunesse ; c’était assurément la fille aînée de l’Apocalypse ! Tout était devenu fou et incontrôlable, étranger à la pensée, bouillant. Les fleurs arrachées de leur pot couraient se mettre à l’abri de quelques arbres déracinés, eux aussi. Le gouffre devant moi menaçait de se refermer, et de me laisser seul en découdre avec ces forces dont je ne savais rien. Pris d’un grand fou rire, saignant de la bouche et arrachant leurs pieds nus au sable humide, les trois rejetons de Soi s’étaient tournés vers Moi, et vers le ciel : une menace.

Que Peut Isis ? – ou fuir.

Fuyant le délire, ou refusant de l’admettre, je plongeai sans tuba dans un gouffre, mais sa profondeur était nulle. C’était un être, j’étais en son centre. Enfermé dans une sphère au sein du cube – nous l’avons vu tout à l’heure -, moi qui suis claustrophobe ! Mon calme, pourtant, était total, million de lucioles soudain muettes au croisement de mes synapses. Elles avaient dévoré la matière autour, et je ne savais même plus pourquoi mon plongeon avait été si bref, ni comment je m’étais retrouvé dans une salle de classe ; je ne pouvais me laisser distraire, une vingtaine de cloportes me regardaient d’une antenne, tandis que l’autre répondait à la question posée.

Aujourd’hui je sais : je ne dois mon salut qu’à l’indécrottable certitude de ne pas y être, et d’avoir été ailleurs. J’ai donc vécu, et disparu, et réapparu librement, à l’insu des grues tournoyantes et des menaces qu’elles portent. Armé de cette liberté nouvelle, annoncée avant l’ovulation, l’Apocalypse allait prendre à mes yeux une tournure ravissante.

Fin du Premier Mouvement. MERDE.

Carnets de l’Apocalypse, Second Mouvement

Ce ne sont pas les Carnets de l’Apocalypse.
C’est : L’INTERMEDE RATIONNEL

A ceux qui vivent l’Apocalypse : il est entendu que les lignes du premier mouvement n’apportent que peu d’éléments, et que l’on est en droit d’en attendre plus : passablement fatigué, le narrateur ne peut, et ne doit pas se permettre la moindre pause limonade. Qui sait si l’Ordre n’est pas de retour, dès lors que l’on s’arrête.
Nouvelles prétentions, et démolition de ce qui vient d’être dit.

Comme point de départ, puisque tous les points de départ se valent pour arriver toujours à la même Conclusion, comme point de départ une pêche non comestible, un fruit, ou plutôt non : un chien, un des chiens des gravures anciennes : un lévrier.

Il ressemble à son maître – comme tous les chiens suffisamment honnêtes. Et les deux marchent côte à côte dans les rues de Paris : à l’Unisson. A Nation, donc, puisque c’est là qu’ils habitent. Le maître, appelons le Georges, ne saute pas autour de son chien, et ne pisse pas sur les lampadaires. Mais c’est l’Apocalypse, et il renifle le cul des jeunes filles, qui le lui rendent bien. Maintenant, ou plutôt, en l’état actuel du monde, il a trouvé pour son ami aux grandes canines le plus charmant million de chiennes : vous vous les représentez, il importe que chacun sache à quoi peut bien ressembler un million de chiennes.
Et Paris tout entier vibre de plaisir, et tous les oiseaux de la ville penchent le nez à leurs fenêtres, et mugissent au passage du long cortège. Le bitume bitumise d’aise sous le trot de plusieurs millions de pattes griffues. Les langues ne fourchent pas, les culs dandinent, et chacun sait que le soleil n’osera pas se montrer avant longtemps.

Carnets de l’Apocalypse

Second mouvement

Grantin – Ouf !

Il y a plusieurs choses à ajouter dès maintenant sur la construction d’un monde apocalyptique. Chaque terrain cubique y a son ciel, chaque ciel produit une eau d’une couleur différente. Les pauvres gens doivent s’abriter de la pluie, sous peine de changer de couleur. Les malhonnêtes qui abusent des teintes sont condamnés à mort, pour la plupart, puis guillotinés et jetés en prison.

« Rien ne sert d’y aller, il faut surtout en partir », me soufflait un mulot perché sur mon épaule, alors que j’entamai un voyage dans ces contrées. « Tu es plus têtu qu’une dizaine de mules », répondis-je.

L’air de cet endroit avait la couleur de la rancune : une obsession constante qui infiltrait le sang et faisait trembler les membres. J’avançais avec peine, et je me disais : « Rien n’est plus beau que le beau. » Et je me trouvais ridicule. Insatisfait de ce que je trouvais là, je me replongeais dans l’Apocalypse…

…Pour être enfin décimé, décrotté, défait. Les vibrations du sol me feront haïr mes choix, et les réponses de mes orteils ne seront que des provocations supplémentaires. Voilà le chaos : tout est sous contrôle, et la lumière sera faite dans les ampoules que j’aurais choisies. Rien que cette fois, pour en finir avec des visions qui démembrent le courage et forgent le cynisme, rien que cette fois, une seule fois, ou mille, mais d’un coup. Je ne suis pas un lâche, ni une catin, et j’ai la justice de mon côté.

II

Quoi que j’en dise – mais il y a longtemps que je n’ai plus rien dit-, les règles existent, et consistent en tous points à se bannir elles-mêmes : ne pas les observer est déjà une victoire. Où je suis aujourd’hui, je me défends de le préciser. Je ne m’étonne plus des tourbillons et des syndromes, ni des démangeaisons terribles dont se plaignent mes amis. Des amis, il en reste peu, le Chaos a redonné vie aux charognes et leur souffle vous ferait fuir, vous aussi, si vous planiez par ici.

Pour les plus attentifs, une inscription existe, qui dit :

« Courir tout habillé dans un océan de lapins.
Leurs estimations en matière de pilules ont dépassé le niveau de la mer.
Partis manger la mort, revenus dans la dentelle.
Les tombeaux écrasent les cloportes.
Il existe des ciels moins étendus que le nôtre.
Les pliures de ta peau ont la fierté des termites.
2……………..et 10. Mais.
Plaisant empire que celui des plastrons : ce mot, comme tous les autres, n’existe plus. »

Grrrr… An III

A ce moment-là, et ce n’était pas loin d’après-demain, je décrétai que Troie n’avait plus ma faveur. Réservoir de nostalgie antique et lieu des plus étranges cortèges, la ville m’avait enseveli – au sens propre – sous un amas de pilules étranges ; j’avais été sommé d’en avaler quelques unes. Là-bas les vieillards en raffolent, et l’un d’entre eux me dit en riant : « Elles donnent la sensation de trains qui vous entreraient par les yeux, quand deux de ces otaries dégoûtantes vous lècheraient les pieds – c’est étrange -, et en rythme. » Rien qui ne soit pas au niveau d’une imagination Apocalyptique de base, j’entends : débutante, mais l’effet physique est, paraît-il, saisissant. Je me retrouvai donc à lutter, pauvre malade, contre ces visions Dantesques, et la foule immense pleurait en chœur avec moi ; il me faut décrire cette scène avec encore plus de précision :
Il était donc là, sautillant et soufflant pour faire passer la nausée, les fils du tissu de ses vêtements organisaient la lutte et se rassemblaient en un front quelconque. L’air, depuis longtemps, n’entrait plus dans ses sombres narines, ni dans sa bouche, et d’en haut les enfants lui criaient : « Soupape, soupape ! », et lui jetaient leurs cheveux. Une foule immense se tenait à ses côtés, ou en face de lui, et ce n’étaient pas des hommes : ils pleuraient. Ils en appelaient au Ciel, à Dieu, et aux arbres de la forêt. Mais leurs yeux tenaient un autre langage : leurs larmes étaient celles du rire. Le ciel avait maintenant des teintes vives, celles de la colère, mais les prophètes le criait depuis leurs promontoires : « Il n’y a rien à attendre de ce côté-là ! ». Et saignant, suant, crachant des blocs de glace je crus mourir, rejoindre les premières limbes ou disparaître à jamais. Je quittai Troie, encore.

Le soir même, épuisé, je m’arrêterai dans un des ces bois incroyables qui font la fierté des pays du Nord. Je pense bien qu’incapable du moindre effort je m’allongerai en silence, je me glisserai dans des draps de verdure, en attendant le sommeil. Sur le dos, les bras croisés sur ma poitrine, je regarderai avec tristesse le grand soleil noir par-delà ma tête ; je pourrai même lui réciter de mémoire les sonnets de ma rage.

Sans aucun doute, un animal étrange viendra troubler mon repos. Etrangement attentif, il approchera doucement de ma clairière, il aura l’apparence d’une grande porte en fer. Je devrai prendre garde à ne pas rester dans son ombre, et à lui préférer celle, constante, du soleil. Il faudra, encore une fois, me battre et ne pas perdre la raison. Les luttes apocalyptiques, cependant, sont celles du langage et du silence, et je devrai choisir avec prudence. La porte en fer n’est déjà plus qu’un lointain souvenir, comme Troie et les nains de Sixis. J’avance.