Sur le front d'un troupeau d'enfants laids et rapeux,
était un inconnu. Son oeil, aux mornes flèches,
semblait aspirer l'air, se rire des âmes sèches,
et détenir l'espoir dans un bocal bulbeux.
Il était mal vêtu : il avait vu la guerre.
Il allait bras devant, sur cette énorme masse,
et disait des sonnets sur l'air des Boniface.
Artiste sans idée, ses mains étaient des serres.
Ses marmots sans conscience étaient, comme on le sait,
révérencieux terribles, de si pâles laquais,
qu'il aurait préféré parler avec des pins.
Certains l'avaient fait roi ; il était sans pitié.
Il était à la fois très fier et très mauvais,
ses yeux sentaient le soufre des gouffres anciens.
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